SUS MAGISTRALES CREACIONES

Esta es, definitivamente, poesia social y política. Con la cual se puede estar de acuerdo o no. Pero lo que no se puede negar es que hay, en estas magistrales creaciones, incommovible fuerza que linda en la belleza impecable del contenido  admirable de unos versos completamente singulares.

 El autor es Gustavo Valcárcel, poeta de compromiso total que se jugó la vida por los ideales, el sentimiento a los demás, por el incontenible amor a su compañera de toda una vida, Violeta Carnero y, definitivamente,  por el Perú al cual se dio enteramente. Con todo y por todo. Entero sacrificio, ejemplar consecuencia

.

Hemos seleccionado algunos versos del poeta. Alli están inconfundibles con la sensibilidad  que corroe por todas los poros, la que podria llamarse dedicatoria de pobreza a sus cuatro hijos y que emocionan al máximo. Vale recordar,de todas maneras, el largo grito hecho de tierra.

 Asimismo cuando esta entre los muertos y le es posible expresar sentimientos.  El concepto y la necesidad de la Paz. Mientras el asesinato a un ser humano prosigue salvajamente. No podia faltar la Carta a Violeta tan sublime, tan humana, tan consecuente de amor. Cerramos con el homenaje a Heraud que, siguiendo sus palabras, “ tu muerte ha llevado vida a todas partes… y ya nadie podrá volver a asesinarte”.

·         I)

A mis hijos: Gustavo, Rosina, Xavier y Marcel

Cuento del uno al diez enloquecido

en el Distrito Federal de mis angustias.

Las ocho de la noche y ni un cigarro.

Viernes de setiembre y ni un centavo

Siglo XX contra Cristo y ni un mendrugo.

Cuento del uno al diez enloquecido

y lloro en el mayusculo cuatro de mis hijos.

Trabajo hasta ignorar el ocio de las lágrimas

camino hasta el gemir insomne del zapato

tropiezo al mundo hasta sentirme bipedo

mastico hasta la última miga del recuerdo…

todo en vano, humanamente en vano.

Ha de llegar el séptimo día de setiembre

de un año cualquiera de dolor

y hállome en pleno corazón de México

al margen del pan y del centavo

contando del uno al diez enloquecido

hasta llorar en el mayúsculo cuatro de mis hijos.

·         II)

Nada queda de mi excepto un largo grito

hecho de tierra

 de material ánimo y mortal.

Así lo siento tras las ratas

que se cobran mi vida en cortos plazos

como un retazo de tela miserable.

Hoy mi voz no hiere a nadie

porque va herida de sí cojeando mucho.

Hoy no puedo ser otro

ni siquiera el mismo de siempre.

Todo ha caído por su peso maldito

todo, menos tú, camarada universal.

Por eso, portate bien sobre mis huesos,

por eso, portate bien sobre mi grito,

y antes después de mi gran muerte,

perdoname, perdoname.

Te lo pido entre sollozos.

·         III)

En el panteon de San Fernando

Triste y desolado

como el último crepúsculo del mundo

estoy entre los muertos

para no verme en el traspié del hombre

que cabalga su egoísmo.

Los huesos son signo, lo corporeo lágrima,

saber morir es más alegre que la aurora.

Muramos, pues, sobre los frutos

de la raíz más honda

muramos haciendo tumba propia

del corazón del pueblo

muramos exclamando

paso a la vida, camaradas.

Nada es  posible sin el hombre,

todo es posible con la paz.

Leyenda del héroe de la paz

Esposado hasta las venas

Lleváronle a la cárcel

¡Viva la paz! Pudo decir

a tiempo que el verdugo flagelaba

su espalda hasta el martirio.

Vaciados sus dos ojos

Sobre un horizonte de tinieblas

a la paz volvió a mirar.

Amputados tus dos brazos.

Sangrante su vida y sus muñones

a la paz volvió a abrazar.

Quemados sus dos labios

con voz ronca hechas cenizas

a la paz volvió a cantar

Cercenadas sus dos piernas

puesto en pie su corazón

a la paz volvió a llegar.

Silenciados a golpes sus oídos

en la sangre que perdía

a la paz volvio a escuchar.

Exalalado el último suspiro

caído de bruces el cadáver

a la paz volvio a besar

Cuando echaron sus restos a la tierra

vino la paz entre palomas

y corono a su tumba de universo.

·         IV)

Carta a Violeta

Te escribo desde tu propio hogar

Ciudad de México, 19 de noviembre,

Enfermo como estoy en nuestra cama vieja

Sintiendo despeñárseme la sangre

en pos de ti, río inacabable.

Sobre la almohada, a mi lado,

Tibio yace tu último sueño

ahora en cambio la ciudad acoge

tu vehemencia de ola, tu vigilia de amor,

recorriendo el pan nuestro

que hoy día te lo debemos todos.

Antes yo te escribía desde mi juventud

Convertida en un gran reloj de cárcel

en romance de piedra, en pasto policial,

en tristeza y tristeza de mis ojos proscritos.

Incomunicado, entonces te escribía

desde una celda o cueva

donde tu nombre era lo unico viviente.

Luego seguí escribiéndote

Desde Antofagasta, frente al Mar  Pacífico,

desde Puerto Barrios, frente al Mar Atlántico

desde Oaxaca frente al tiempo,

desde ti  frente al cielo, en la orilla del mundo.

Y aún cuando te miran mis hijos fijamente

me parecen que son frases sus miradas

de un alfabeto que fui incapaz de escribir.

Después de tantos meses de silencio

sentí esta mañana el deseo de escribirte

de escribirte una cosa muy sencilla:

para tanto amor, hemos sufrido poco

para tanto amor, hemos hablado poco

para tanto amor, no hemos hablado nada.

Vivir-¿me oyes?-,  vivir un día nuevo

En el que nadie nos persiga

Ni nadie nos embarque

Ni se nos corte la luz por unos pesos

Ni se nos acuse de extranjeros.

Vivir un dia nuevo

en que trabajemos sin lágrimas ni odios

pudiendo sentirnos camaradas de todos

y en el que por fin nos sea devuelto

el Perú de tus entrañas, nuestro Perú del llanto.

Vivir-¿me oyes?-,  vivir un dia nuevo

En el que la vergüenza no nos astille el ojo

como cuando se enteran nuestros hijos

de esta paternal orfandad de dos monedas

Vivir un día nuevo. Un día, en suma,

en el que podamos cantar todos los hombres

después de sentarnos en la yerba

 a jugar a la comidita

-como dice nuestra hija-

Sin que a nadie le falte que comer.

Sobre esta nueva vida deseaba escribirte

Ahora que marchaste temprano a rescatar

Nuestros libros del camarada Lenín

Nuestros cuadros de Flores y Gutiérrez

Y tu reloj y mi reloj embargados por los mercaderes.

Desde la calle me llega

El gorjeo de nuestros pequeños peregrinos

La sinfonía de la clase obrera

el clamor del mundo

Estoy enfermo, solo, y este quinto piso

Parece un subterraneo sin ustedes.

¿No demorarás?.

Sobre la almohada, a mi lado,

tibio yace tu ultimo sueño.

Encargo a mis  versos una rosa para él

pero  hasta la flor de la palabra

cuando quedo solo

no puede olvidar la espina

del tiempo que sufrí.

Ven pronto, cielo juinto al cielo

Surca calles, vuela plazas

Sube corriendo los pisos de nuestra altísima pobreza.

Aquí te espero, en esta cama vieja,

que tanto tiene de mi,

de tus sueños cercanos, de tus cartas lejanas,

de nuestros desvelos por los compañeros

los presos del Perú y el mundo

los explotados del Perú y el mundo

Ven pronto estrella y mar, música terrestre

Aquí te espero y mientras llegas

Empezaré a armar el porvenir

hecho luz entre tus ojos

pan en las manos de los niños

leche en tus senos, ala en tu voz,

verso en tu cuerpo, rayo en tus labios

eternidad en tu grito de gran madre

rosa roja en tu pasión de comunista

y alba en todo lo tuyo que me estoy llevando al sueño

Escribiéndote duermo, camarada,

Seguro de que al despertarme, juntos

 Gozaremos el resto de la lucha

tomados de la mano hasta que caiga yo

hasta que quepan mis huesos en la tierra nuestra

hasta que mii sangre se despeñe en ti

río inacabable, vida,vida

de Poesia Extremista, Lima Peru  1967

·         V)

JAVIER HERAUD

Javier te observo frente a mi

En la Plaza Mayakovski de Moscú

Sonríes tiernamente cara al cielo

en  un retrato de pureza interminable.

Te observo frente a mi y ya percibo

El rugido terrible de los ríos

Que inundan tu vida en un zarpazo

Y te dejan boca abajo perforado

Estoy en deuda con tu anverso

Y las balas demás que te callaron

Llevo también a cuestas tu reverso

donde nació el poema acribillado.

Javier si elegías, te diré

La casa en que solias verme,

En que tomabamos un trago por la vida,

ya no existe

Ahora andamos por un sitio

donde los árboles, ay los árboles

me llevan a tu sangre de la mano

te cuento que Arturo parte a Europa

y César se ríe de todo como siempre;

yo mientras tanto estiro la existencia

para que tenga mas sitio tu recuerdo.

Otra cosa he de decirte:

la muerte ha llevado tu vida a todas partes,

curioso ¿verdad?, pero hoy estás

metido en el Perú hasta el cogollo

y ya nadie podra volver a asesinarte.

Javier, sin elegía, voy callando

Y me duela la linea que concluyo

Como el brindís de ayer y el verso de esta noche.

Sin embargo,, de golpe me compongo

Y me da airetu edad inacabable

Cuando te  observo frente a mí

En la Plaza Mayakovsky de Moscú